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Der Panther<br /><br />Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe<br />so müd geworden, dass er nichts mehr hält.<br />Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe<br />und hinter tausend Stäben keine Welt.<br /><br />Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,<br />der sich im allerkleinsten Kreise dreht,<br />ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,<br />in der betäubt ein großer Wille steht.<br /><br />Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille<br />sich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,<br />geht durch der Glieder angespannte Stille -<br />und hört im Herzen auf zu sein.<br /><br />Rainer Maria Rilke, 6.11.1902, Paris
Der Panther<br /><br />Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe<br />so müd geworden, dass er nichts mehr hält.<br />Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe<br />und hinter tausend Stäben keine Welt.<br /><br />Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,<br />der sich im allerkleinsten Kreise dreht,<br />ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,<br />in der betäubt ein großer Wille steht.<br /><br />Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille<br />sich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,<br />geht durch der Glieder angespannte Stille -<br />und hört im Herzen auf zu sein.<br /><br />Rainer Maria Rilke, 6.11.1902, Paris
